Histoire d'une petite fille.

Taralia était d'humeur guillerette, la joie se peignait sur son visage, pourtant une ombre passa sur son visage, ses parents...
Elle s'approcha près de la bibliothèque et prit un parchemin et une plume, la trempa dans l'encre et se mit à écrire.

Un champs de bataille, des cris, une fillette, ses parents... Une larme roule sur son visage. La fillette est toute petite, toute frêle, si pâle. Elle pleure, elle veut hurler, mais rien. Rien ne sort de sa gorge. La peur qu'elle ne comprend pas. Puis d'un coup une explosion. C'est le coup d'envoi d'une boucherie. Les gens courent devant eux. Sans aucun but avec seulement leurs yeux pour voir l'horreur et leurs armes pour tuer. La fillette avance aussi, mais moins vite que les autres car oui, elle ne comprend pas. Puis un dernier hurlement et plus rien. Elle se met à courir, petite chose a perdu sa plus grande joie. Ils sont là, gisant, au sol. Leurs mains sont maculées de sang. La petite elfe crie, elle hurle, elle veut qu'on lui rende ses parents ! Elle veut, elle veut...

Les larmes ont coulé sur l'histoire. Taralia s'est affessé sur la table, elle a envie de jeter ce torchon à la poubelle mais elle ne le fera pas, elle la dépose donc dans le coffre. Et s'en va, faisant craquer les lattes du parqué.